Alcanzaba el aroma del café a despedirse,
y con esa paloma distraída de Alberti,
mandé todas las cosas que hicieron falta
a este régimen de girasoles y sabanas;
amarré con cuidado la lista de objetos
perdidos a una de sus extremidades,
“se equivocaba” le pregunté, y la ave
mensajera regresó a casa sola.
Esas eran las últimas sombras que
deshabitaban al viejo Álamo que
puntagolpes, filos, llantos, guerrillas,
y sangre, lograron exiliar del otro lado
para darle paso al pavimento, y al
cemento; esas ramas moribundas del
suelo, eran amigas de aquellas aves que
habían emigrado hacía tantos años, y
ahora, nadie las recuerda.
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