Nightmare
La noche del tres de abril las carteleras
del palacio de armas, sonaba la ultima
canción con que Penelope había despedido
a su poeta, carecía sin orden en su ultima
nota las lagrimas de todos los siglos que suceden.
La mano insipiente del destino dormía en
brazos de las Erinias, quieta que no escucho
el taciturno reflejo de luna sobre las olas,
abrazó fuertemente el mástil esperanzado
y volvía a despertarse abatida por el aroma
de inciensos y especias.
Beatriz , despierta, soy Dante
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