Qué íntimo sueño saldrá de las calles,
no aun, todas las líneas de tus lunares
descansan en el paladar de los fantasmas,
cállame con tus piernas el dolor de mis
pulsos, jardines sombríos de néctares
discolados, pequeña destiérrame de tus
caricias y regálame el exilio de tu pecho.
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