Recolección
Una biblioteca de libros blancos
y portadas de huesos,
un aroma cada vez más frió
detrás de cada paso,
mirando de revés,
buscándote de espaldas;
y un silencio más silencio,
de pasillos en la memoria.
¿Me moría?
Que ilógico recordar muriendo.
: 12:17 a.m.
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