EL INVIERNO hace un año fingía disimulo,
lejos, todos los días se escuchaba cansado,
se ha ido y los brazos fríos los han
quemado, el silencio seria un juego infinito
entre alfiles y caballos, no quedando el día
y sus noches olvidando el pasado.
De pronto parecería breve y silenciosa,
esperaría una hora o todas las estaciones,
dormirían los trenes y los autos, te miraría
cansada y tan lejana como Halley, tal vez
junio preguntara donde vives y en qué
casa aun tu luz de petróleo se adormece,
en qué mundo viven las promesas después
que se olvidan y a dónde van cuando se dicen.
: 4:55 a.m.
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