Tal vez, nos equivocamos demasiado,
le rompimos las alas al destino muy pronto,
y mientras empacabas nuestros besos en tu
equipaje, platicaba con el barman de lo mucho
que te odiaba mientras me tomaba un tequila
de silencio. Cuando las caricias se desangraron,
se nos fue el amor por la regadera, se despidió
sin mediar palabra, y dejó nuestros recuerdos
en el sótano. Pero no he vuelto para referirte
nuestra historia, tu también la conoces, quizá
la vida es un revolver, cada bala lleva nuestros
nombres y lo único verdadero del destino, que
sí descargamos nuestras armas, se nos va la vida
en defendernos con las manos. Por eso vuelvo,
no porque me hagas falta, sino que no encuentro
otra explicación de esté tonto corazón.
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